Les conversations lentes s’éculent

Tandis que s’écoulent les conservations droites.

Tendues vers le vide

D’immenses plaques de cuivre

Répandent et claquent

Ce que ses mains n’appliquent

Plus que moites.

Du son des cloches vers un réveil nouveau

Du son des cloches comme un coup d’épée dans l’eau

Du son des cloches vers un réveil nouveau

Du son des cloches vers des philtres nouveaux.

Du son des cloches.

Dans la cour la victoire du gigantisme

A détruit les repères impétueux.

L’inaccessible face au passé ne résiste

Que transporté par l’air, emporté par le feu.

Le prisme gong accroche la chaleur lumineuse

D’une arabesque encore tendue sur son socle

Qui tourne, tourne, tourne, tourne encore

Et retombe en syncope

Balançoire du malheur imparfait.