Marchant sous l’arc-en-ciel pyramidal

Qui divise la sphère en parts égales

Des nuages symétriques s’effacent

En une puissante couronne zébrée de strass.

Frantz est mort dans le corps, dans le cœur

De ceux qui ont voulu lui résister.

Nous sommes deux à vouloir le saisir

Nous sommes quatre à le laisser partir

Huit à le poursuivre enfin sur le port

Frelons stridents striant l’espace sonore.

Des scories s’échappent des stores vénitiens

Pour confondre ces touches nul n’est besoin

De s’élancer sur l’espagnolette

Froide et livide de dévotion secrète.