Dans cette salle des festivités

Où l’on danse depuis lors

Plusieurs chants d’autres morts

Et d’autres sorts

D’autres traits passés

Ce numéro de gesticulation

Que tous ont appris par cœur

Et savent tous jusqu’au tréfond

De leur corps et ne leur fait pas peur

Je voudrais crier mais il est trop tard

Je veux crier mais il est trop tard

Mais il est trop tard

Je voudrais crier, je veux crier

Mais il est trop tard…

Et me voici qui entre et qui contemple

Sans mot dire ces formes qui se découpent

Sous la lumière normale et naturelle

Nous changeant en encre de poulpe

Je les sens évoluer doucement

Entre les enceintes qui s’essouflent

Dont les boomers sortent lourdement

De leurs alvéoles rose pourpre

Je coule encore plus loin dans le temps

Parmi ce son d’enfer

Toutes nous regardent

Je veux partir en courant

Elles ne nous en laissent pas le temps

Déjà leur flot primaire et ancestral

Cadavérique et puant

Nous emmène et nous fait vomir

Tout le beau et le laid de nos âmes

De mon âme