Personne ne vole les heures

Des morts en toute conscience

Ceux qui leur déposent des fleurs

N’ont guère souci de leurs essences

Le soleil est parti

Avant la fin des jours

Même le temps s’enfuit

Plus de traces alentour

Au cours de rites invisibles

Dans un monastère oublié

Sur une montagne tangible

Là où le mystère se défait

Notre clairière sous frondaisons

Publique, scénique et punique

Voguons dessus le tourbillon

Au son du cor, « Tempus fugit »